impatience de l'absolu        ...avec Joë Bousquet

Ma parole est issue de mes pensées et je pleure le temps où elle naissait de mon souffle. Il n'y a plus en moi, comme en élan plus fort que le temps, cette ressource suprême, qui retournait soudain contre elle-même la certitude que j'avais sombré, ce principe de tous les éblouissements, quand mon amour buvait à ma propre fin...

J'aurai souffert du besoin de me donner. Il n'y avait pas une vie assez grande pour absorber la mienne; et je dois en toute hâte m'arracher à ce qui n'est capable de me lier qu'à moitié. Le désespoir serait tout l'horizon de mon amour. La solitude comme une impatience de l'absolu...

Mourir, enfin, à ce que j'aime.

(p. 33.)

Vendredi... Poésie-liberté.

Paroles qu'il faut lire lentement comme si on en déchiffrait la vérité à travers les incertitudes d'une pensée qui se rend enfin maîtresse de l'être. Je ne les ai écrites que pour tenir mon coeur ouvert à celles que toute leur vie sépare de mon amour. Elles sont vraies pour elles comme pour moi... Comme si la vérité de ma nature devait faire le vrai autour d'elle. 

J'ai dit : Poésie-liberté.

Je suis, de tous les hommes que l'on peut connaître, le plus étroitement lié. Mon corps est ma prison et ma pensée même me forge des chaînes. Chacun de mes sens pèse d'une façon différente sur l'immobilité qui m'enveloppe. Il est difficile d'imaginer les peines d'un homme que le poids de son corps éveille chaque matin et que, par la suite, chacun de ses désirs écrase sous la masse d'un rocher plus lourd.

Ce qui décuple mon tourment, c'est que la liberté en personne se donne la peine de me l'infliger. Un homme libre, dirai-je pour m'expliquer, n'a pas le moyen de mesurer avec sa liberté celle qui m'a été ravie.  Personne ne peut savoir sous quel poids un homme comme moi succombe ce qui manque à sa vie sans issue devient la seule issue de sa pensée. La liberté dont je suis privé a grandi dans mon imagination: elle me ressemble comme une soeur. Si le privilège d'être aimé, c'est avec les couleurs d'un désir intact que ma pensée me représente la créature à qui tant d'infortune me reprend. 

Si une telle affliction ne m'a pas réduit au désespoir c'est que ma voix m'est restée.

(p. 92-93.)

Joë Bousquet, traduit du silence, Gallimard, 1968.

Après avoir publié des poèmes, des essais littéraires et de nouvelles, 

Le Pli des leurres est mon premier livre de fiction,

que je dédie à Sarah Kane, auteure de la pièce 4.48 Psychose.

Inspiré par la rencontre de sujets tout aussi exigeants

envers le langage, mon nouvel ouvrage  se fendille

comme une bogue de châtaigne sur un texte dramatique

où le supplice psychique du personnage d’Oète

se diffracte dans un théâtre intime à plusieurs voix…

Détails :

Éditeur : Z4 éditions 

Collection : La Bleu-Turquin, dirigée par Jacques Cauda.

Texte sur la 4è couverture par l'écrivain: 

Lambert Schlechter

Dessin de couverture : Doïna Vieru

Parution : 27 mars 2020

ISBN : 9782381130057

Pages: 166

Prix : 14 euros 

Vous pouvez commander le livre auprès de l’éditeur :

https://z4editions.fr/publication/le-pli-des-leurres/ 

ou (sans frais de port) sur:

 https://www.lautrelivre.fr/luminitza-c-tigirlas/le-pli-des-leurres

Annonce de l'éditeur  Daniel Ziv: 

les frais de port vous sont offerts pendant la durée du confinement, cliquez directement sur le lien suivant: 

 https://www.paypal.com/cgi-bin/webscr?cmd=_s-xclick... 

ne pas dire jamais je     ...avec Philippe Thireau

ô pas je jamais

ne pas dire jamais je

je dire ô pas dire toi ô

qu'adviendrai-je sans toi moi

mère éternellement hors ?

charon mascaret

remonte les temps partis

ah maudit charon

godille suave passeur

en route pas ne me laisse

dans ses yeux vois dans/

les eaux bleues percent les yeux/

vois bleu/bleu était

ce regard emporté loin/

de moi regard loin bleu est

le ciel disparaît

les nuages comploteurs

d'un peintre de nuit

sitôt venu voile et pluie

l'enfant se découvre

Philippe Thireau, Je te massacrerai / mon coeur, PhB éditions, 2019, 48 p.

sans dedans ni dehors     ...avec Michaël Glück

à l'intérieur de

rien rien encore

à l'intérieur de ce corps

cousu fermé rien encore

à l'intérieur de

la maison rien encore

nul hôte

               nul gîte

nul n'habite

la maison n'est pas encore

corps où danse le feu

ni dedans ni dehors

la maison n'est pas encore

ni dedans ni dehors

sans dedans ni dehors

(p. 245)

du berceau à la tombe

                                    hier j'ai crié

                                                                 aujourd'hui

                                                                 j'écoute crier

(p. 291)

je ne 

partage pas

votre faim

je n'ai 

pas comme vous désir 

d'allonger mon ombre

de l'étendre

d'accroître 

son territoire

rien qu'un homme qui marche

je m'arrêterai un jour

peu importe lequel

cela ne m'effraie

pas

je me coucherai

terre à terre

quelqu'un ramassera peut-être

mon crayon tombé

dans la poussière du chemin

cela me suffit

(p. 335)

Michaël Glück, Dans la suite des jours, L'Amourier, Collection Fonds Poésie, 2014, 486 p.

s'étiole l'enfant haut qui vole.    ... avec Philippe Thireau

clic point. clac point. clic clac suis point. mitralna.

raconte en volant haut. l'âme s'envole raconte.

s'étiole l'enfant haut qui vole. l'âme planeuse. arrachée.

HISTOIRE D'EN HAUT À TIRE D'AILES à te raconte

cette histoire ma belle. dis le garçon du bas en haut dit.

rappelle l’oiseau planeur. rafale histoire.

mot à mot léger décalage. à tire d’ailes. mort crachant

des cailloux en place de mots (mort foutre mort).

mort craché.

p. 41

………………………………………………………

mon corps ne. ne. pouvait s’élever. ne. trop lourd empli.

corps pas élevé. de tous ses sucs empli. ses eaux.

pourtant il ESPERAIT s’ensevelir. en s’élevant il espérait.

oiseau goya. dans cette matière laiteuse grosse des saisons

passés et à venir. ensevelir les saisons.

laiteuses. ce corps. mon corps icelui.

(tes seins ton lait dans tes seins.) corps que tu aimas caressas.

abandonné (tas d’os) là.

p. 44

Philippe Thireau, Melancholia, éditions Tinbad, 2020.

Aujourd'hui dans ma boite à lettres  un exemplaire

(une forme?) de  Melancholia de Philippe Thireau.

J'ai suivi le conseil du préfacier Gilbert Bourson,

j'ai lu ce texte à haute voix et j'ai été hautement récompensée... 

Dans le COMA  ...avec  Pierre Guyotat

Jadis, enfant, lorsque l'Eté résonne et sent et palpite de partout, mon corps en même temps que mon moi commence de s'y circonscrire et donc de le former: le "bonheur" de vivre, d'éprouver, de prévoir déjà, le démembre, tout de ce corps éclate, les neurones vont vers ce qui les sollicite, les zones de sensation se détachent presque en blocs qui se posent aux quatre coins du paysage, aux quatre coins de la Création. 

Ou bien, c'est la fusion avec le monde, ma disparition dans tout ce qui me touche, que je vois, et dans tout ce que je ne vois pas encore. Sans doute ne puis-je alors supporter de n'être qu'un seul moi, devant tous ces autres moi et d'être immobile malgré l'effervescence de mes sens, d'être immobile dans cet espace où l'on saute, s'élance, s'envole...

Plutôt mourir (comme peut "mourir" un enfant) que de ne pas être multiple, voire multiple jusqu'à l'infini. 

Quelle douleur aussi de ne pouvoir se partager, être, soi, partagé, comme un festin par tout ce qu'on désire manger, par toutes les sensations, par tous les êtres: cette dépouille déchiquetée de petit animal par terre c'est moi... si ce pouvait être moi!

Pierre Guyotat, COMA, Mercure de France, 2006, p. 214-215.

Sur le cadastre de l’intime ...avec Murielle Compère-Demarcy (MCDem.)

                                              Un doigt d’ombre suffit parfois

                                 à faire perdre la main sur la prise du jour

*

Sur le cadastre de l’intime

ME murmure la petite voix seule

de l’intérieur

Ses ailes me décrochent

me refont cosmos du chant universel

*

                                               L’espoir dans sa chair se recroqueville

                                               sur l’endormir du moi

                                               Les murs de l’imaginaire

ouvrent l’interstice

                                               le laps de l’infini qui palpite

                                               Aucune complaisance

                                               juste une lacune

                                               une fleur éclose dans les décombres

du rêve

                                               entre les failles de MOI

sa coquille fêlée de lapsus

et l’effondrement du monde

*

Rêve interrompu

                                   Cette toile bleu-nuit étendue sur la ville palpitait

                                   de  ses  oiseaux  endormis  dans  les  buissons du

                                   sommeil---

                                                           --- la main  des  songes remuait l’eau

                                   dormante,  allongeait des métaphores éruptives,

                                   sautait à  cloche pied de  tout son corps  dans les

                                   flaques  du  rêve,  des   souvenirs  éclaboussaient

                                   enchevêtrement    d’eau   pure    et   de    boue,  le

cheminement    nocturne  associait  laps du vécu,

                                   fulgurances,  rêveries intuitives,  pressentiments,

                                   lapsus---

                                   Un  mot  se  leva  dans  la  pièce  abandonnée  au

                                   sommeil,  dressé  comme  un  homme.  Le  soleil

                                   ouvrit  l’œil  d’un  chien,  ferma  ceux  du loup, il

                                   fallait recommencer de vivre---

                                   Murielle Compère-Demarcy (MCDem.), Poèmes inédits, février 2020.

***

J'ai le plaisir d'accueillir ces texte inédits

de Murielle Compère-Demarcy, auteur de plusieurs livres

dont "Alchimiste du soleil pulvérisé" à ne pas manquer.