…suite

L’eau gémit, ses molécules se brisent sur les ossuaires de l’autre langue. 

Dans les limbes, ton souffle tâte l’air de l’Est / L’estuaire tords ses remous : oies d'écume traversent tes cerceaux d'ailes anonymes… 

Pourquoi muer et se défaire de la peau nommée limba ? 

Le Dieu-Haleur porte en voix ce derme originel / Il persiste à ne pas y mettre du fard/ Rare- Rare- Rare ! / Et surtout rien à envier aux pervenches d’en haut du large / Celles qui outragent le rire marin avec leur ultra bleu. 

Le coucher met le feu aux nuages balbutiants / Tu les dévisage : les nues changent d’hémisphère comme les sondeurs qui se rouent d’hémicycle en hémicycle le nez dans des études. 

Les mots en faillite ne s’embrasent que rarement dans ta globule orientale / L’Aiguilleur-du-Ciel-sonneur pince la corde d’une nouvelle volière / Le son fouette le monde et prend le silence en otage… 

(Prose poétique inédite de Luminitza C. Tigirlas.

...à suivre au gré des jours)

Idiome …avec Andrea Zanzotto

Le ciel est limpide jusqu’à

être inconnu

Tout est intoxiqué par le soleil

Moi, sous lui, je tousse en ce

Bruissement d’êtrifications

et je suis distrait,

des plus distraits par la violence

                                   d’un froid

qui ne fait pourtant rien de mal

Je lorgne des solitudes

Autrefois miennes        désormais uniquement

                                     à elles-mêmes

Tous les reproches semblent se calmer

                                     en reflétant

Tout est distraction et

                                     peut-être moins, un

peu moins que prévu, peine

Andrea Zanzotto, Idiome, José Corti, 2006, p. 193.

Partage-toi, nuit     ...avec Nelly Sachs

Dans l’instant une étoile clôt son œil

Le crapaud égare sa pierre lunaire

Toi dans ton lit tu offres ton souffle à la nuit

ô carte de l’univers

tes signes conduisent les nervures d’étrangeté

hors de nos esprits —

Nous autres déshérités nous pleurerons la poussière —

Nelly Sachs, Partage-toi, nuit, Traduction de l'allemand par Mireille Gansel, Verdier, 2005, p. 88.

Tristia  ...avec  Ossip Mandelstam déporté

J'entends, j'entends la jeune glace

Sous les ponts bruire de frissons,

Je me souviens des houblons clairs

Qui flottent au-dessus des têtes.

Du haut des escaliers sans coeur,

Des places aux palais anguleux

Quand il sentait sa lèvre lasse

Alighieri chantait bien mieux

Ce cercle chéri de Florence...

Cet autre granit granuleux

Mon ombre le ronge des yeux,

Elle voit la nuit des billots

Qui le jour semblaient des maisons.

Ou mon ombre bat le pavé,

Fait du scandale, baille un peu,

Court chez les gens se réchauffer

Près de leur ciel et de leur vin.

Et mon ombre nourrit de pain

Amer les cygnes importuns...

21-22 janvier 1937, Voroneje.

Ossip Mandelstam, Tristia et autres poèmes, Gallimard, 1982,  p. 202.

C’est un trou de lumière

qui tend les fils coupants

par où s’en vont les routes de l’exil.

L’horizon est alors en tension avec les cieux.

Les vignes alentours ont viré au jaune roux.

Au cœur d’une harmonie qui s’est immobilisée

les senteurs s’écoulent dans les rainures de la terre

s’infiltrent dans la matière des choses

le long de  leur verticalité.

Après les pluies d’automne

la blancheur de la lumière ouvre les champs.

Sol mélancolique.

Ciel troublé au souffle du vent.

 Un trou de lumière qui réanime les bruits intérieurs

Christine Durif-Bruckert, Arbre au vent, Éditions du Petit Véhicule,  2018,  p. 31.

…suite

Une éclaboussure vocale de l’Aiguilleur-du-Ciel-sonneur envahit ton ouïe. Tu ne sais pas négocier: ni avec ton alarme, ni avec ce soudain éclat — angoisse de l'autre...

Ce négoce s’apprend par la honte. Tu en es démuni / Sur tes joues un autre sentiment accusateur recouvre la honte / C’est l’ocre du silence.

— Ogre ! Quel ocre ? Je disais OGRE : goule de toutes les couleurs et sans aucun ancrage sur les joues de quiconque.

— Sans appartenance, sans bagages, tu prends tes cours d’espoir auprès d'une cigogne ténébreuse…

L’Est s’allonge langoureusement sur sa rive d'origine. Au-dessus de l'eau-frontière surgit le fantôme d’un cri : Foui- Foui- Foui !

En réponse, le Dieu-Haleur éructe à peine : Yorck... Obnubilé par le timbre liquide de sa mère, il ne s’accorde qu’un rot discret.

(Prose poétique inédite de Luminitza C. Tigirlas.

...à suivre au gré des jours)