C’est un trou de lumière

qui tend les fils coupants

par où s’en vont les routes de l’exil.

L’horizon est alors en tension avec les cieux.

Les vignes alentours ont viré au jaune roux.

Au cœur d’une harmonie qui s’est immobilisée

les senteurs s’écoulent dans les rainures de la terre

s’infiltrent dans la matière des choses

le long de  leur verticalité.

Après les pluies d’automne

la blancheur de la lumière ouvre les champs.

Sol mélancolique.

Ciel troublé au souffle du vent.

 Un trou de lumière qui réanime les bruits intérieurs

Christine Durif-Bruckert, Arbre au vent, Éditions du Petit Véhicule,  2018,  p. 31.