les pas qui tracent des frontières ...avec Michel Cosem

Qui donc habite ces épaisses toisons fauves?

Quels miroirs? Quelle dame noire s'y promène encore?

Que peut-on précisément offrir à la peur et au rêve 

lorsque la montagne se met en boule pour avoir 

moins froid et vaincre la solitude.

Que disent les murmures des torrents  les susurrements 

des pentes où s'accrochent des arbres durs comme 

des pierres les pas qui tracent des frontières 

et se fondent sur l'autre versant.

Michel Cosem, écho de braise et de cigale, l'Harmattan, 2018, p. 82

Sous le pinceau, le courant  ... avec Marie Alloy

Je peins dans une trouée du temps. La couleur glisse sur des branches. Elles font des angles bistre au-dessus de l'eau verte; elles tordent  des reflets, en font des jupes à arceaux et des cordes pour la pensée, se laissent bercer par par un filet de vagues, un friselis, un lavis sous les saules. L'horizon est d'eau. Sous le pinceau, le courant.  

Se peint aussi l'eau morte sous la flamme et la fin du temps. Se peint la glaise du silence et l'urgent besoin du chant.

(p.30)

.......

      Rêve. Dans une barque, nous sommes allongés, côte à côte et fermons les yeux. Nous sommes immobiles, les nuages se déplacent lentement dans le ciel. Du vent se dépose sur nous, plus nus sous la lumière, presque transparents. Un grand frisson nous parcourt, nous sommes ouvert. L'air s'engouffre dans nos corps. Nous arrivons à la cime du ciel. Des oiseaux chantent leur jouissance libre dans une concert de oui, et rient de nous, couchés dans cette barque brillante et céleste. La lumière irrigue nos coeurs en une étreinte qui luit comme une larme. Une telle clarté est une gloire. Nous glissons dans une douceur laiteuse.

Marie Alloy, L'empreinte du visible, Al Manar, 2017, p. 119.

contre le ciel ... avec Esther Tellermann

J'étais allée

contre le ciel

je voulais que 

tu me nommes

au lieu de

ta poussière

plus

au lieu d'une

implosion

d'une enfance

parmi les sols

d'abandon

les chaos des routes

humides

les mousses

un peu de peau

repliée.

Esther Tellermann, Sous votre nom, Flammarion, 2015, p. 36. 

dans le vertige effrayant et calme ...avec Matthieu Messagier

Les chiens dorment dans mon vide

j'étreins leur inconstance

et soumets mon vertige sorti du sommeil

aux soupirs

ronflements 

grognements

qu'ils laissent échapper à l'avidité

de l'après-midi caniculaire

qu'ils laissent échapper

aux riens pleins

qui nous restent

aux  chiens et moi

dans le vertige de l'après-midi caniculaire

dans le vertige effrayant et calme

de l'après-midi

entre celle de hier 

et celle de demain

Matthieu Messagier, Poèmes sans tain: autres sauvageries, poems,

Flammarion,  2010, p. 233.

Sur le fleuve ...avec Silvia Baron Supervielle

demain tourne et retourne

à cette station du présent

sans rêves et sans prières

où le paysage proche innommé

raccorde l'attente à l'aube

la lumière au jour qui s'en va

entre des gares sans arrêts

on ne peut pas ouvrir la porte

ni freiner l'allure ni sauter

rien ne conduit le temps

qui ne change pas de voie

jusqu'à ce que le vide

rouille le rail

Silvia Baron Supervielle, Sur le fleuve, Arfuyen, 2013, p. 83. 

Prix de Littérature Francophone Jean Arp 2012.

...qui dans un souffle ...avec Isabelle Lévesque

Souffle, souffle sur moi et tu apparaîtras. Qui es-tu,

mon inconnu? Qui es-tu, venu troubler l'eau claire d'un

tourbillon? Qui es-tu, fraîcheur nouvelle emportée? Qui

est cet homme, mien-léger, qui dans un souffle a effacé le

vide? 

Peau vivante et nue, laisse les fleurs. Rien n'a plus

cours et le passé vide son fardeau.

Isabelle Lévesque, Ravin des Nuits que tout bouscule , Les écrits du nord, Editions Henry, 2014,  p.  23.

 Batailles d'enfants      ...avec Roger Dextre

(extraits)

La nuit on entend la pagaille des ruisseaux ,

ou un seul bruissement: feuilles,

ramures les unes contre les autres, rivière, vent,

souffle du vent, parois des murs, nuages, on

entend la nuit seule,

abreuvant d'ombre ce qui vient, 

alors le matin les mots sont

là ou pas —

Batailles d'enfants, —

ou ne sont pas là,

ou se sont réveillés, seuls,

avant

dans la nuit

dont les délivre le jour,

seuls ici encore dans la nuit

dont les délivre le jour.

Roger Dextre, Entendements et autres poèmes, La rumeur libre éditions, 2012, p. 48-49.