La nef les confisque au monde. La lumière vient par les baies de plein cintre. Elle glisse en

rayons jusqu’à leurs épaules. Ils avancent, la tête levée, pour ne rien perdre de la lumière.

Elle les aimante, les conduit. Ils pleurent peut-être. Ils se sont assis sur un banc dans la travée.

Des voix rondes, à moins qu’elles ne soient fluides, croisent la lumière. Au-delà de la clôture,

des formes blanches sur le blanc du calcaire. Elles appartiennent à l’architecture. Ils ferment

les yeux. Accord des voix, du calcaire, de la lumière comme une vague qui n’en finit pas. Ils se

sentent lavés.

Anne-Lise Blanchard, Les jours suffisent à son émerveillement, éditions Unicité, 2018, p. 29.